Ein ganz normaler Tag

Bekanntlicherweise haben Selbstständige und Studenten etwas gemeinsam: Sie dürfen aufstehen, wann sie wollen und müssen sowieso nie "richtig" arbeiten. Mein Gott, haben die es gut. Würde man es glauben.

Ein Vorteil ist allerdings de facto gegeben: Die freie Einteilung der Zeit. Wer dagegen einen 8-17 Uhr-Job hat, kann schnell mal in Verlegenenheit kommen, wenn das Auto um 11.30Uhr in die Werkstatt gebracht werden muss, das heiß ersehnte Paket zwischen 13 und 16 Uhr eintreffen soll oder der Telefontechniker, der bereits vor vier Wochen kommen sollte ein Zeitfenster von 10 bis 18 Uhr angibt. Tja, wer wird dann wohl gefragt, ob er vielleicht aushelfen könne? Richtig! So auch vor zwei Tagen eine Anfrage an mich. Kurz nach der Tagesschau klingelt das Telefon mit unbekannter Nummer. An beiden Tatsachen lässt sich für mich unschwer erahnen, dass meine Mutter sich dahinter verbergen wird. Zögernd nehme ich den Hörer  ab. Nicht, weil ich meine Mutter nicht mag, ganz im Gegenteil. Sondern weil ich ganz genau weiß, dass meine Mutter mich vor allem anruft, wenn sie kurz vor einem Panikanfall steht (der bereits auftreten kann, wenn der Hund nicht zur richtigen Uhrzeit aus seinem Napf gefressen hat). Ich drücke also den grünen Hörer meines Telefons und liege mit meiner Trefferquote bei 100%. Bevor ich die Chance habe einen "Guten Abend" zu wünschen, ist die Klageliste groß. "Wie soll ich das nur alles schaffen. Morgen kommt der Ölmann. Zwischen 8 und 12 Uhr. Ich kann mir doch deswegen nicht freinehmen. 5 Kolleginnen fehlen. Das geht gar nicht. Dein Bruder muss auch arbeiten. Wir arbeiten ja schließlich alle (Ich überhöre den vorwurfsvollen Unterton). Aber wenn ich morgen kein Öl bekommen, dann kann ich nicht mehr warm duschen. Und es wird doch abends jetzt schon immer so schnell kalt. Und..." Ich unterbreche Sie, sage einfach ja und lege direkt auf. Mehr zu sagen ist meiner Meinung gerade nicht nötig. Es dauert keine drei Minuten, da erhalte ich eine sms: Danke Schatz, dass Du morgen den Ölmann ins Haus lässt. Lieb von Dir. Sei nicht immer so zickig. Kuss, Deine Mama. Kurze Zeit spätere eine weitere sms: Und sei bitte pünktlich. Das Öl kann ab 8 Uhr geliefert werden. Genervt lege ich das Handy weg und organisere den nächsten Tag um. Eigentlich kein Drama. Muss nur schauen, wie ich es schaffen werde, den Hund dazu zu bringen ab heute Nacht bis morgen gegen 13Uhr kein Pipi mehr machen zu müssen, mein Kind in den Kindergarten zu bringen (welcher um 8 Uhr öffnet) und es dann schaffen in 0 Minuten 35 km bis ins Elternhaus zurückzulegen. Falls der Ölmann schon um 8Uhr kommt.

Mobiles Büro

Um kurz nach 8 erreiche ich das im Übrigen wirklich eiskalte Haus. Ich koche mir einen Tee, klappe den Laptop auf der Küchentheke auf und will gerade die ersten Buchstaben in mein Dokument tippen als es klingelt. Hervorragend, denke ich. Der Ölmann ist wirklich pünktlich. Weit gefehlt. Ich öffne die Tür und erkenne den Vater der Freundin meines Bruders (kompliziert ausgedrückt, aber die korrekte verwandtschaftliche Bezeichnung). "Ich soll das Auto meiner Tochter anmelden. Die Schilder liegen hier irgendwo im Haus und alle benötigten Dokumente auch. Kannst Du die mir bitte geben? Gerne. Doch wo sind sie nur. Im Wohnzimmer finde ich einen Zettel meines Bruders: "Liebe Schwester. Zur Anmeldung des Autos werden folgende Dinge benötigt." Es folgte eine Auflistung sowie eine Häufchenansammlung diverser Dokumente. Ein letzter Satz "Bitte erkläre das alles noch mal meinem Schwiegervater in spe. Sonst klappt das nicht." Na klar. Kein Problem. Habe ja Zeit. Ich übergebe alles mit der jeweilig passenden Erklärung. Also genauer gesagt erkläre ich mehrmals. Als dies geschafft ist, bleibt der Vater der Freundin meines Bruders jedoch stehen. Rührt sich einfach nicht vom Fleck. Der Höflichkeit halber (die innerlich direkt verfluche) frage ich nach, ob er einen Kaffee trinken möchte. "Gerne" bekomme ich zur Antwort. Ich bereite den Kaffee vor und bekomme gratis noch eine intensive Erklärung zu den Problemen "Blutzucker", "niedrige Lebenshaltungskosten in Thailand" sowie "Angst vor schwarzen Hunden". Er schaut auf die Uhr und bemerkt, dass er nun gar keine Zeit mehr habe, er müsse schließlich das Auto anmelden. Die Tür fällt ins Schloß. Ich atme tief und setzte mich wieder an den Laptop.

Es klingelt

Ich freue mich. Das kann ja nun nur der Ölmann sein. Danach kann ich dann ins Büro fahren und in Ruhe arbeiten. So weit mein Plan. Doch wie ist das mit den Plänen und dem Leben? Oft passen sie nicht zusammen. Denn wer steht da vor der Tür? Der Briefträger. Ein sehr freundlicher Mann, doch der deutschen Sprache nicht perfekt mächtig versuche ich rund 25 Minuten zu erklären, dass er an einer falschen Adresse gelandet ist, doch er bleibt hartnäckig und hält mir ununterbrochen einen Stift zur Unterschrift hin. Ich bin kurz davor, einfach zu unterschreiben, das Paket anzunehmen und es später selbst zum richtigen Adressaten zu bringen, da sieht der Postträger die Hausnummer, schüttelt den Kopf und sagt "Nix richtig", schaut mich verärgert an und verschwindet ohne Gruß im Auto. Ok, auch geschafft. Noch bevor ich wieder ins Innere des Hauses gelange, höre ich ein Auto in den Hof fahren. Noch immer ist meine gute Hoffnung nicht zerstört. Das kann jetzt nur der Ölmann sein. Sobald ich das Auto  in den Hof biegen sehe stellt sich Ernüchterung ein. Kein Ölmann. Dafür ein glücklich wirkender Schwiegervater in spe meines Bruders: "Das Auto ist angemeldet. Da wird sich meine Tochter freuen. Jetzt muss ich aber los (drückt mir dabei den Unterlagenberg in die Hand), ich habe so lange beim TÜV anstehen müssen, dass ich jetzt wirklich keine Zeit mehr habe. Tschüß!". Ich freue mich natürlich auch, dass das Auto angemeldet ist. Noch schöner wäre es aber, nun endlich mal mit meiner Arbeit zu beginnen.

Die Hoffnung stirbt zuletzt

Ja, es gelingt mir diesmal. Ich schreibe ganze vier Sätze. Dann klingelt es aber wieder. bevor jetzt Mutmaßungen entstehen: Nein, es ist nicht der Ölmann. Natürlich nicht. Der langjährige Partner meiner Mutter, der seit einigen Wochen das Haus nur noch von außen zu Geischt bekommt, steht bedrückt mit Pudelblick vor der Tür. "Würde es Dir was ausmachen, mich reinzulassen und mir ein Brot zu machen. Jahrelang hat doch immer Deine Mutter eingekauft, jetzt weiß ich nicht, was man so braucht." Nicht zu fassen. In meine aufkommende Wut mischt sich ein riesengroßer Anteil Mitleid. Wer mit knapp 60 nicht weiß, dass es Brot beim Bäcker und Wurst beim Metzger zu kaufen gibt, ist schon eine arme Haut. Es gibt drei Wurstbrote, einen Apfel und eine Milschnitte. Er sagt danke und murmelt was von "Bitte nichts zu Deiner Mutter sagen". Ja glaubt er denn, ich bin lebensmüde? Ich setze mich also wieder an den Laptop und... Nein. Es klingelt nicht. Keiner da. Niemand. Ich kann schreiben. Sagen wir besser ich könnte. Denn durch die vielen Unterbrechungen habe ich meinen roten Faden im Kopf verloren und weiß nicht mehr genau, wo und wie ich meinen Absatz weiterführen soll. Langsam kommt die Erinnerung zurück, ich bin höchst konzentriert und plötzlich zu Tode erschrocken. Am Fenster klopft es dermaßen laut. Nach dem Klopfen eine schimpfende Stimme:" Jetzt machen Sie doch mal die Tür auf. Ich bringe das Öl. Ich habe diesen Hof hier ewig gesucht. Ich fahre hier schon seit einer Stunde rum. Ich habe schließlich nicht ewig Zeit." Bemüht um ein freundliches Lächeln, öffne ich die Tür und bitte den entspannten Mann zu den Öltanks. Das ganze dauert nur eine halbe Stunde, ich gehe zurück zu meinem Laptop und bin absolut erfreut, dass nun nichts mehr passieren kann. Dann schaue ich jedoch auf die Uhr und stelle fest, dass ich gleich los fahren muss, um mein Kind pünktlich aus dem Kindergarten zu holen. Abends muss ich nun leider eine Extra-schicht einlegen. Nachdem mein Kind seelig schläft, setze ich mich an den Schreibtisch. Mein Mann schaut auf die Uhr und sagt:" Ich verstehe nicht, dass Du jetzt noch arbeitest. Du hattest doch den ganzen Tag Zeit. Am besten machst Du mal ein Seminar, in dem man lernt wie man effizient arbeitet."

Ich stehe auf, schließe einfach die Tür und bleibe stumm. Warum ich keinen Tobsuchtsanfall bekommen habe, ist mir selbst im Nachhinein noch ein Rätsel.